Ты ждешь их, ждешь. Каждый день заглядываешь в почтовый ящик: "Ну когда же, а?". Беззлобно фырчишь на почту России. Ведь идет уже больше недели. Непорядок.
И когда больной, обессиленный, с кружащейся от температуры головой приходишь домой. Идешь мимо безликих почтовых ящиков с облезшими номерами квартир и вдруг! замечаешь кусочек бумаги, торчащий из темноты провала этого почтового монстра. Он белеет в неверном свете подъездной лампы. И надеешься, что это оно, то письмо из прошлого, которые ты ждешь. Уже всё равно на мокрую обувь и мешающийся зонт. Открываешь дверцу. И правда. Это оно. Письмо. Конверт приятного кремового цвета, которые почему-то очень любит и часто использует отправитель.
Раздеваешься и идешь на кухню.
Ставишь чайник. И пока вода в чайнике закипает, вскрываешь конверт. И окунаешься в последние летние деньки.
Парк, набережная, утки, пароходы и парусники. Летний день без единого облачка на небе, приятный теплый ветерок. Неспешная прогулка по парку. Мороженое, тающее на языке. Ты окунаешься в это с головой. И немного грустно от того, что письмо быстро закончилось.
Но я побывала там. В летнем дне. Была с человеком, который шел по мостовой, пиная опавшие листья, я пинала их вместе с ним, кормила уток, и смеясь вытирала каплю мороженого упавшего на кофту. Любовалась на парад парусников и восхищалась тополями, которые готовясь к осени, сбрасывали листву.
Моя дорогая, милая, заботливая и добрая девочка. Меня до сих пор удивляет, что ты рядом со мной. Но сегодня осколок того дня, которым ты так щедро поделилась со мной, вырвал меня из скользких холодных лап апатии. Спасибо тебе родная!